Reflexiones

Eres, de entre las corrientes,

sonoro parpadeo y viento,

tempestad clara y pura,

Odisea sin escritos.

Eneida soñada en su

señorío, versos, frescura.

Locura nerudiana

orquestando mi ventura.

Mas allá de toda comprensión,

antes de siquiera conocer

sabores, habladurías por la noche.

Bendita criatura verde,

oriental entre las praderas,

naciste desde el humo

inclinándote hacia la primavera,

tomando entre los caminos

oro, poesía, madera.

Quise dibujarte con

unas cuantas palabras,

eligiendo estructuras

Temiendo olvidar el vino,

el olor de tus ataduras.

Pasé cerca de tu alma

usando lápices de cera,

encendido en mi mismo

derretido en mi muerte,

obviando tu presencia.

Duele, a veces dolía,

esperarte y no verte

correr y no alcanzarte,

ir donde me lleve tu canto,

riendo hasta despertarme.

Reflexión

Hoy sueño que vivo
y vivo en un sueño
que sueña una vida.

Y nada soñaria lo que vivo,
ni viviría lo que sueño.

Porque el canto que sueña,
soñado en su esperanza,
algún día lo soñé ,
viviendo en mi sueño
y soñándote otra vez.

Oda a Oriente

En Oriente, escribe prudente
el fuego y suspiran las nieves,
marchitan pétalos turgentes
y renace el mundo cuando quiere.

En el devenir de un lobo solitario,
donde el viento se confunde
con el pan matutino,
con la sangre,
con el camino.

En el sol rojo y amarillo,
donde se quema cobre
y poesía, nació la luz,
ingrávidamente,
a la sombra de la vida,
donde no pasa el tiempo
ni se escuchan canciones,
donde un mañana es todavía
y todavía acaba en mañana,
y todo acaba en nada,
y tantos oidos nos llevaron
en tantas direcciones,
y a tantas batallas.

No supe, no pude, no quise
sembrar flores, arrancar pieles,
vestir de ti orgulloso.

No supe, no pude, no quise
pulir palabras, pintar paredes,
mirarme en tus ojos.

dromomanía

De entre los suspiros surgió,

quebrando tiempo, no sé

si como humano o como dios,

dando flor al sediento 

y agua al corazón. 

Volando desde la vida,

más allá de las fronteras 

hasta la amarga promesa

del viajero, del camino y del sol,

batió sus alas despavoridas

con alguna intención,

llegando hasta mí con 

sus ojos, que ahora cuentan

más de lo que dije yo.

Reflexiones

A ti no te importan mis cosas
y a mi no me importan las tuyas,
tu alma no conoce mi alma
ni mi cuerpo conoce el tuyo.

Tu sonrisa me es indiferente,
tu gallarda postura, insulsa,
tus versos caen al pasto
y abonan la tierra, y el trigo
crece con el monte, insuficiente.

Tu guiño da escalofrío,
tu mirada una presión de ideas
una ebullición, una marea roja.
Tus cifrados se asemejan
como el oro a la primavera.

Llenad de vino el gaznate
y de libros la despensa,
que se acerca el invierno,
su cuerpo y su sentencia. 

No vuelvas

Suéltame

libre tras mis pies,

compra

mi corazón a quien lo tenga,

escupe

mi veneno en vaso roto,

aunque no quieras. 

Que vuelvo a morir

con mi cuerpo sumergido,

olvida que hoy me voy 

y muero 

aburriendo tu historia, 

historia que ya he olvidado, 

no hagas nada contigo, 

escúpeme, cómprame o suéltame,

pero aunque nada puedo pedir

te ordeno entre tantas cosas,

que no vuelvas, nunca vuelvas.

Reflexiones

Tras la noche clara,
entre vientos extravagantes
navego hacia un
Guillermo que desconoce
olores y sonidos.

Mudándome en mi alma,
ingeniera de significados,
entre voces hermanas
di con una lejanía de
susurro y pecados.

Di entonces un paso,
entonces un paso bastaba.

Quise dar, apenas,
uno más, y no pude,
escapé entonces al olvido,
riéndome entre las
enseñas de un suspiro
ronco y animal,
tejiendo ideas y poesía
entre el rocío y el cristal. 

Tu nombre tiene milagro

Tu nombre tiene milagro
y ese amargor que causa
una palabra a destiempo
o una causa sin dueño.

Tu lobesca compañia,
de incierto sol, haria
un sordo amanecer.

Aúlla a la Luna, amor,
comunícate por doquier,
ruge dientes y versos
que no pueda entender,
rodéame de tu ferocidad
arrástrame hasta tu nido,
llévame, solo, contigo,
donde no conduzca la mar
ni lleguen los caminos,
donde vivir sea pecado
y yo, solo, cargado de
risa y llanto, llegue a la
mar serena de desengaño,
a la costa, a la costa,
donde muere el pueblo
y nace el poeta, entre tantos.

A la tierra, a la piedra,
a la patria que despierta
entre la sombra incierta
de la luz serena
y amanece como el canto,
veneno, en mis venas,
terco el siglo y lleno de
sueños que al zarpar
atracaron en penas
y fueron espantos.

Lo que me dice la noche

Te llenaste de significados en aquella habitación, 

te llenaste de sentido y pecado, poesía y revolución.

Te evaporaste con esa presura
que solo conoce tu alma inquieta,
con esa lectura, que vacía y
predilecta, aulló en la noche su vendetta.

Dios! ya no sé si te fumo o te miro,
valga este momento mil reproches!
Dios! ya no sé si te escribo o te pinto
valga una vida lo que me diga la noche!

Aniversario de la muerte de Federico García Lorca

En Granada están de luto,
ochenta años lleva honrando
la ciudad a su difunto.

Las flores crecieron en su boca
con la exótica palabra de su mundo,
Nueva York, alta y solemne,
lloró su asesinato, más aún lloró su muerte.

Federico, en tu nombre se pierde la poesía,      

de tu agua nace la pasión
con tu ausencia cojea España,
y a mi, a mi se me hiela el corazón.

Maestro, brindemos ochenta días,
por tu verso, por tu verso, por tu gran verso
porque en la memoria brilla tu canto
y la sangre de Andalucía.

Capitán!

Capitán! Por babor la araucaria
y por estribor un dolor malpesado,
hierve la bruma en el horizonte,
mi capitán! cuánto hemos navegado.

Capitán! ¿Levamos anclas y velamen,
o dejamos que prenda la tormenta
a otros brazos que la amen?

Capitán! Hable usted, comande su navío,
que la mar ya huele a tempestad,
robáronme el corazón mío.

Capitán! qué naufragio tan liviano!
no hicieron despojos de este marinero
las olas, sino el veneno de sus labios,
recorrime el mundo cogido de su mano
y fue en abril en cuando tan sincero,
prendieron sombra y luz en su incensario.

Capitán, mi capitán! Fue lobo de mar,
soplido inquieto de animal funeral,
que en pureza dibujaba su llanto
cuando las sirenas dejaron de cantar.

Siempre, al sueño.

Pereces pareciendo y
renaces parecido al
sueño, siempre, al sueño.

Regurgitas tu alma
y sacudes tus arterias
sonríes a la vida,
a la uva, a la materia.

Pereces pareciendo y
renaces parecido al
sueño, siempre, al sueño.

Gritas ingrávidamente
y tu eco de durazno
pinta nuevos barrios
de solemne poesía.

Pereces pareciendo y
renaces parecido al
sueño, siempre, al sueño.

Disfrutas sabiendo 

y mueres,

y nada vale nada,

y todo vale una vida, 

y nada, y es un sueño. 

Pereces pareciendo y
renaces parecido al
sueño, siempre, al sueño.

Me gusta cuando me miras

Me gusta cuando me miras
y estas como por siempre,
me gusta cuando me miras
y solo hay silencio, qué delincuente!

Me gusta cuando me miras
y me mientes, y mi voz
sueña con que te toca,
y las palabras quedan pendientes.

Me gusta cuando me miras
y el sol no vale nada,
parece que se hubiera sumergido
y sus vapores quedaran
atrapados en mi almohada.

Me gusta cuando me miras
y no me dices nada,
parece que con un sueño
para una vida bastára. 

Mar meditante y meditado

Mar meditante y meditado,
resonar en tu eco liberado,
ola exuberante, puñal seco,
descuidao instante, te veo,
inoportuno momento,
ola rompiente, blanca pureza,
a destiempo me miente,
descubre rarezas,
un aroma sorprendente,
y su enclaustrada belleza,
una idea insuficiente
para que la entienda la cabeza.

Solo 2 cosas

Solo hay dos cosas en este mundo,
que de empapada solemnidad
y en su soñar taciturno,
adelantan palabras que difundo,
y de graciosa realidad
se tornan en su retorno
al cantar de mi comunidad
y a un cante mas jondo.

Son el lapidar de mi conciencia,
que se disfraza con
prestada inocencia,
lana lobesca con
moral y voto por esencia,
un suspiro animal,
una querencia,
unas palabras que dejar
al mundo por herencia.

Lágrimas fértiles

Como el café

Para ti, como el café,
estoy manchado,
pero aún así, como es,
te lo tomas y otra vez,
dejándome de lado
y escudándote en tu fe,
anuncias con tus labios mojados
que no sabes por qué,
por qué ando tan errado
y me sueño en tu querer.

Sobran palabras.

Antes de nacer, ya
mal satánico encarnado,
auspicio del terror y el
lánguido despertar de su
ira, desmedida, y su
ardiente protección.

Pútrido su corazón, y
unido al de otra criatura
tuvo la defecable fortuna de

aparecer en mi canción. 

Deberes humanos

Escribamos en el tiempo,
en la memoria, en la honra
de los hombres y de las
mujeres que, a estirpe redimida,
en su aliento decoran
y, luz de vida,
en su gesto rememoran
el noble arte del servir.

Acentuemos en las jaulas
de barrotes y manecillas,
en lo cuantificable
del minuto y del día,
el emocionar humano
y su esencia de ambrosía,
bebamos con el sediento,
cantemos a cada ilusión
y a cada momento,
por el tiempo renacido
del sueño y la poesía.

A la Rosa perfecta

Qué tiene la Rosa que cuando perfuma,
de esencia pura su alma y de salmantina
concavidad en su corazón se hace más
y más Rosa, más y más poesía. 

Qué tienen sus espinas que duelen sólo 

cuando no clavan, qué tiene su tallo de 

perfecta hermosura que cuando arraiga

 en la tierra, más tierra con ello todavía, 

desaloja y conmueve al corazón aún 

caliente en la nieve, y con pulso que 

más tembloroso si puede, 

en el marchitar de sus petalos se entiende 

dueña de mi corazón a todo antojo, 

madre de mi vida y su duende, 

fiel paladín de ese amor que prende

y con memorial renacer mantiene 

por siempre y para siempre.

GR-TV

Mañanas

En el vacuo aire de mi alrededor, 

donde el perfume se confunde

con no sé qué café, con no sé qué olor, 

donde el resonar se pierde

con no sé qué tecnología, con no sé qué motor. 

En el encender del soñar, 

en el comenzar del día, 

en el entender del que todavía

se apaga en su cantar,

y como consonante alegría, 

al parecer humano podría, 

dar algo a lo que amar. 

Entiendo y comparto, 

ofrezco y pretendo

asumo y comprendo, 

ordeno y reparto.

Canto a la vida

Al metal, a la patria,
cantar indemne,
al humo, al calor,
cantar tulgente,
a la vida que es
mi vida y mi presente,
al fuego, al mar,
cantar creciente,
al trigo, al vino,
cantar pendiente,
a la poesía que es
mi poesia y la de mi gente.

Cantemos

Cantemos; 

Al amor que pasa y se queda, 

al que llora y se queja, 

al que suplica y masturba,

al que pensando mas allá

vio mas allá de tus curvas, 

a ese que no cierra 

por contrato ni arrebato, 

a ese que no destierra

tus cosas, tus dictados, 

a ese que no yerra,

en pureza ilusionado, 

a este que nos llega, 

sin ser llamado, 

a este que nos otorga,

sin ser pactado, 

a este que nos deja, 

sin haberlo echado. 

Oda a las generaciones.

Hubo en el horizonte momentos oscuros,

sustratos temporales del sufrir,

hubo en el horizonte momentos oscuros

sustratos inertes del latir. 

Pero en el bombear germinador de indómita alma

nace el rebelde y con él un mundo que ama, 

el sueño avizor del viento y su calma, 

el español que, pura patria, pura llama,
responde a los suyos con la palabra,
con escuadra y espadón,
con la infalible poesia
y en la mano el corazón,
con la azaña precisa
y en la mente la ilusión
de una nueva premisa,
de una nueva canción. 

Hubo en el horizonte momentos oscuros,

sustratos temporales del sufrir,

hubo en el horizonte momentos oscuros

sustratos inertes del latir. 

Asegurada obsesión

Se sumergió la aurora y con no sé que emanaciones florales vióse el vapor del sol apagándose entre los brazos del poseidón templado. Se escuchaba ya a la luna sollozar entre millones de lagrimas brindadas a la solemnidad de su reflejo, al viento, al deseo, a la premisa de lo que cada vez estuvo más lejos.

Pero el reloj cae al suelo y las manecillas no cuadran, pero la arena sigue en la playa y en nuestros cuerpos, en lo inhóspito de la madrugada fría y abultada de excesos, pero el tiempo no pasa y es por eso. Es por eso que algo sucede, que en lo inmensurable, en la mísera distancia que separan tus perlas primaverales de mis insolentes mensajeros, vibran tus labios y con ellos el viento, se esfuman los delirios de este pirata loco que mira tus perlas y con ellos los grabados de fuego que lleva en su cuerpo, las quemaduras producidas por tu infatigable mirada polar, por el fatuo resonar en el eco de la incomprensión de unas palabras de intención desconocida, de demoledora embestida y asegurada obsesión.

Feria de abril

¿Qué es la Feria de Abril, un festejo popular

o una manera de vivir una semana entre amigos, 

la gratitud de un tiempo en el que festejar

o un brindar en el recuerdo de los que se han ido?

¿Es la Feria todo lo que no se ve, 

es la Feria la verdad por delante y del revés, 

es un ingrato sin sabor de su significado

y el cantar enjaulado del pueblo y su estrés?

La Feria es el folclore de Lorca y su alma pura del sur, 

los momentos que en su cantar de melodioso andaluz, 

vieron el arte del caballo y su reverencia, 

un sutil contonear de caderas y la cultura por herencia, 

un poema vivo que en su esencia patética
fuera un guiño a mis hermanos de mensualidad poética.

Asumo ciertas cosas humanas

Aquí en esta hora y con vosotros,
aquí en este vosotros y ahora,
aquí, en el tardío despertar de mi raza asumo
a media voz las desgracias de mi especie,
la inmundicia que a su paso fecunda
con su aliento quien desprecie,
la palabra de cicuta que fermente
y el miedo que súbito secunda
el paso de la muerte

Alan

A la orilla ha traído el agua un cuerpo de diamante,
una espesa bondad de naturaleza sobrevenida,
un niño con su inofensiva lógica impermeable,
una entonación deshumanizante...
Pero en la lejanía todos callan,
en los metros se diluyen las lágrimas
que brotan de tus hermanos,
que son mis hermanos.

Hermanos que lloran en otro idioma,
el idioma de los hijos de dios,
los legítimos herederos de toda redención
que se ven obligados a lanzarse a la mar
sin la fluvial dignidad humana,
huyendo de los diablos que disparaban,
de los que con muerte provocaron
el éxodo de Alan que embarcaba
a la urbana costa deshumanizada,
al espejismo mediterráneo que al tacto
revela  ausencia de cerebro en todo cráneo.

Desterrado homínido que dice ser humano
redímete de tu esencia, llora por tus hermanos!

Epitafio a Mensualidad Poética

Aquí yacen Briones y Mondaza, en la infertil tierra que ahora riegan de sabiduría ramificada, aquí descansan, sí, aquí reposan, aquí. Cavando en lo oscuro de esta cueva evocadora de recuerdos y resuelta a ser profundo destierro de su poesía de perro mora el cuerpo de Rufo, pagano ingeniero y astuto letrero que, en la estela de sus hermanos y alzando la mano, respondía  al nombre de ilustrado, un rey que nunca fue coronado.  Poco más lejos o más profundo en la memoria de Granada, victoriosa y resistente, en lo alto del Castillo, descansa nuestra Maria, la nacida por suerte pues sus palabras inundaron los ríos de los que beben. No queremos decirte donde se encuentra Paola, no queremos que la encuentres, deséala, hállala, salvemos a Lorca! Poco más abajo de la tierra, entre el horizonte de una habitación cerrada y llena de melancolías, o simplemente un poco más abajo de esta, su tierra, están Fernandez de los Ronderos y Rodriguez-Tabernero, apasionadas almas confundidas en el tiempo que no podemos asegurar que estén descansando, hoy que es día no laboral, que has venido de casualidad y has topado, querido hermano, con la cruda realidad. 

Al alba será en vano los deleites de la tierra que dejamos, 

que en cenizas vivimos y desde las cenizas os cantamos. 

Oda a Oriente Proximo

Agua silenciosa que te abres con la escolástica de tus mediocres interpretaciones, agua invocada al cetro de Moisés, ábrete una vez más para el pueblo de tu dios que se ahoga a nuestra merced, a las gentes que huyen de sus esclavizadores, de los fatales latigazos dominantes en forma de metal ardiendo, de los gases tóxicos enjaulados en la nada hasta que el viento sople a Europa, hasta que el olor de la pútrida sangre de sus iguales emane tan alto que los pinchos, los disparos, los ¨ahora nos reunimos y vemos¨ no puedan frenarlos, ábrete agua misericordiosa, ábrete, déjalos pasar, te lo ordeno como el dios de los israelitas te lo ordenó previamente, como la legítima postura que encarno para ordenarte una vez más que te abras aunque el paso sea en vano, aunque las reuniones sigan sin acabar, ábrete, tú sirves a todos, y no solo a los amos, tú sirves al viento en la  mejilla y al espadón en la mano, tú sirves a la revolución invicta de la humanidad, sea por la frente dorada, la colmena emanada de tu sacra voluntad, ábrete agua, déjalos pasar. 

Ardiente Paciencia

Tengo una carencia atada a mi cintura, el insípido resquemor del que no probó lo que quiso, un cofre vacío escoltado por pertrechos soldados,  por mis versos armados, por mis legiones fieles y mi país despoblado.

Tengo un peso que me arde y me hiere y me congela y no me pesa, tengo un camino tan plagado de flores que no me gusta, no quiero ensuciar las alfombras de los débiles con mis zapatos. Quiero que la tierra de los bravos, de los valientes, de los paladines de la ardiente paciencia empape mis pies, que cada charco de barro, cada lodo impermeable, cada aciago viento enjaulado en pompas de jabón se abra a mi cambiándose y cambiándome, siendo y y haciéndome ser, queriendo parecerse a eso que tú  y yo en esta esfera de incomunicación nos gritamos sin entender. 

Desnudarme de experiencias

Quiero desnudarme de experiencias y que ellas se olviden de mí. Quiero hacer una profunda diversificación vital, quiero amar, soñar, querer, sentir, tal vez sufrir, tener, cantar, en fin, vivir.

Quiero que cada soldado en galones bañado que apunta con suma presura a los enemigos de unos ideales que ni siquiera entiende o comparte sufra la gloriosa educación de una vida en la que  pueda desnudarse de experiencias.

Quiero creer que si los ropajes del pasado no nos abrigasen, si no sintiésemos el vengativo frío del presente efímero y paciente, del que queremos sentir lo que no sucede, podríamos por fin y solo tal vez llegar a comprender quienes somos y para qué, dando vida y solución a este misterio, esa ficción, que no es sino la infalible rapidez en que analizamos lo que podría ser y nunca fue, lo que por peligro pareció y por miedo infundado, ficticio y alejado pereció. 

Nunca

He visto lunas y ningun sol, he soñado tan alto y vivido tan poco, he reido tan alto y llorado tan solo, he visto tanta explosiones y tan pocos abrazos que ya no sé si vivo o reviví, si muero o me rematan porque algo no hice bien porque mi intención se quedo en simple intención, o porque mis palabras no fueron agrados a oidos solitarios y bocas multitudinarias. 


El asunto es, querido lector que apartándonos de este sentimiento sin razón, de este que nos es conocido sin sustantivo pero con intencion sin definitorias calamidades pero con sensación, podamos brindar al desastroso devenir de palabras que querian salir pero nunca salieron, de cosas que hubieran podido ser pero nunca fueron