Reflexión

No me ofrezcas
la rojez de tus muñecas,
ni el verso pagano
que un dia metal
se tornó villano
para juntar tus manos
y beneficiarse tu libertad.

No me digas
que será el amor,
la intriga,
las cuerdas, la espiga,
las que te acometan
borrachas de sí mismas,
y te valdrán mil penas
y la juventud esquiva.

Susúrrame el secreto
que solo tú conoces
y sentémonos juntos
arropados de la noche,
cuéntame al oido
la verdad
que encoge
el corazón a los hombres. 

Reflexión del 15 de julio de 2017 en Punta Umbría.

En esta hora,
en la que estoy
desnudo de sentimientos;
-solo frente al mar-
las dudas eternas
vuelven soñolientas,
cansadas de llorar.

¿Habré entendido
mal al corazón
y desposando
viudas negras
-quebradiza la razón-
fui mi peor enemigo,
o eso quise yo?

¿Seré algo más
que estos granos de arena,
la poesía
que explota en mis venas,
o siquiera
la sonrisa de un hombre
que un día fue niño,
y el sonido de la marea
-que nadie recuerda-
y sigue siendo el mismo.?

Incompatibilidad

Hasta el momento
en que nazcas
iré buscando tu reflejo,
y me chocaré
con otros ojos
que me merezcan
olvidarlos por ti.

Hasta el momento
en que tu llanto
haga recodo
en mi camino,
yo llevaré,
-testigo de mi mismo-
pétalos desnudos
que humedezcan en abril.

Hasta el momento
en que juntos
amemos la metafísica,
y el alba
calme el rocío
que cubre tu ausencia,
caminaremos solos,
mirándonos como niños
que se mojan los pies
a cada lado de la rivera,
y se gritan;
inocencias sin fin.

Hasta el momento
en que nazcas,
viviré preso
del tiempo,
y la escarcha
que el invierno dejó
divorciado del jazmín,
le dará paso a mi muerte
y entonces,
me esperarás a mi. 

Reflexiones

Primero se te secó la tinta,
después el corazón,
ahora vas contoneándo
metafísicas
que ni tú mismo entiendes,
ni tu padre, ni tu dios.

Te vistes de comedia
y buscas muecas al olivo,
lloras penas de mendigo
y la calle larga
se acuesta con la noche,
y la madrugada te mató
como siempre, de imprevisto.

Ayer valias mi vida,
hoy no vales nada.

Ayer quise
recorrer contigo
los burdeles y los puertos,
hoy encuentro otro más puro
y me despido de ti,
como si hubieras muerto.

Me duele más a mi
decir adiós,
y verte riendo, de lejos,
sé consciente
de que me has perdido,
busca el agua, la corriente,
el rumor de tus pulsos,
hoy eres valiente,
ayer astuto y esquivo,
ve a buscar sendas
que rediman tu alma,
y que te perdone otro
que no te haya querido.

Como un dios.

Como un dios
que mira
a sus ángeles,
y de entre ellos
ve plumas rojas,
y un pretoriano
bien pagado
que sucumbió
al placer
que da el dolor;

-El fue como un hermano
que huyó
a la sombra
de mi voz-.

Hoy tengo,
siempre tengo
que castigar tu pecado;

-porque de flores
y poetas gimen los cielos-

Ahora, el amor
que mataste,
llama a mi puerta
para hacerse eterno.

Y tú qué no encontraste
las risas del niño,
el corazón de una madre,
el pulso inquieto de un hermano,
la sonrisa clemente de un padre,
la maravillosa criatura
que se esconde,
vergonzosa de ropajes;

Sufrirás el viento
Y las respiraciones,
la consciencia ardiente
muy dentro de tu pecho,
y las lágrimas pendientes
que pagarás insuficientes
hasta que mueran los tiempos.

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lo que quiso decir.

Estos días azules
y este sol de la infancia,
los naranjos arden
y el azahar huye.

Los chopos cortados,
los álamos sembrados,
las lechuzas corriendo,
las ratas volando.

El viento se queja,
el polvo le frena,
el niño se queja,
la cebolla le frena.

La música se torna ruido
las vendimias, sangrías,
los vecinos se miran;
el diablo gobierna!

Aquí venimos
los vencidos,
abridnos las puertas,
preparad las defensas.

Los arcángeles heridos,
los escudos quebrados
los tinteros teñidos,
poesía en el corazón
y llagas en las manos. 

oda a Punta Umbria

Tu arena es tiempo,
y tu realidad
una ensoñación -perpetua- ,
puramente, suciamente
te abres
a las concavidades
insurrectas de la historia,
y ese verso villano
que el mosquito buscaba
jamás huyó a la memoria;

ni tu grito marinero,
ni tus redes comunales,
ni tu polvo viejo,
ni tus perlas funerales,
ni tus cuadros de lágrimas
sucumbieron al invierno. 

Oda a la Soledad

Me gusta la soledad porque en ella me hablan las cosas, y todo vale más que monedas en el viento.

Me gusta porque en ella susurra el niño y el olivo, aúllan el lobo y el inspector,  ensordecen el cariño y el olvido,  el recuerdo y un verso de dolor.

Se me hiela la sangre,
el rugido y la letra,
quiebran el olmo y el pino
siempre oliendo a primavera,
cuánto vino he bebido,
cuántas fieras por el camino,
cuánto amor entre las estrellas,
yo, solo, conmigo,
navegué entre espuma y vidrieras,
hacia la asimetrica belleza
del recuerdo de un loco,
y hacia las enredaderas,
y trepé por ellas un minuto,
como si el tiempo fuera mio
y nadie me entendiera.

reflexiones

A veces tengo frio,
o sueño que tengo frio,
y me escondo en la luz,
en su cordialidad pasajera.

Otras siento frio,
o vivo que tengo frio,
y se escapa como un sueño
en su obviedad de madera.

Algunas me mudo de piel
y sorprendo miradas eternas,
quizá se hallan indecisas,
y sus mieles
se estancan con la marea.

Quizá ya no nacen desnudos,
de pies a perlas.

Y van perdiendo sus colocaciones
entre las fábricas, y lloran las madres,
sin que nadie las entienda,
ya los rios jugando con las piedras
ven el sonido que les moja
y el tiempo que les seca. 

Reflexiones

Yo solo sirvo 

para calmar la sed del alma 

y para enjugar 

los labios agrietados 

que luchan 

contra el frío 

para pronunciar un verso.

Yo no sirvo 

para hacer calculaciones matemáticas, 

ni para comprender los ángulos, 

las celulas superpuestas, 

los rótulos de manzana o cristal.

Yo sirvo y soy siervo de la fragancia,

de todas las fragancias, 

de todas las cosas que tienen fragancia

o sueñan con tenerla, 

de otras muchas que crujen al reír 

y no verlas, de todas y todas,

las que rompen por tener 

y sueñan con abrazarla

y mueren queriéndola.

De todos, de todos, 

de los que son y serán

hasta que muera la piedra

o pierda su significado el soneto frio,
y nazca predestinada la primavera
a caer en tu invierno 

como al pasto cae el rocío.

Era cuerpo,todo cuerpo.

Era cuerpo, todo cuerpo,
unión vacía y descolgada
-viento y mentira-
era lo que es y fue lo que pudo
cabalgando en la madrugada
hasta el rocío, hasta el cristal,
hasta su cuerpo, solo su cuerpo
desde sus versos
hasta mi pecho
y desde su sabor hasta mi alma.

Era cuerpo, todo cuerpo
y la metafísica dejó de cubrirle
de amapola, y amé su valentía,
su marcada experiencia
el humo de su boca.

Era cuerpo, todo cuerpo
y miedo, mucho miedo
-desde el vientre a la derrota,
el calor de su cuello-
la sintonía de sus notas.

Era cuerpo, todo cuerpo,
como un madero infinito
como un árbol blanco,
era cuerpo, todo cuerpo,
como  un corcel herido
y un claro llano en
el que muere la sombra,
y va marcando un camino
entre las ramas y las multitudes.