Deberes humanos

Escribamos en el tiempo,
en la memoria, en la honra
de los hombres y de las
mujeres que, a estirpe redimida,
en su aliento decoran
y, luz de vida,
en su gesto rememoran
el noble arte del servir.

Acentuemos en las jaulas
de barrotes y manecillas,
en lo cuantificable
del minuto y del día,
el emocionar humano
y su esencia de ambrosía,
bebamos con el sediento,
cantemos a cada ilusión
y a cada momento,
por el tiempo renacido
del sueño y la poesía.

A la Rosa perfecta

Qué tiene la Rosa que cuando perfuma,
de esencia pura su alma y de salmantina
concavidad en su corazón se hace más
y más Rosa, más y más poesía. 

Qué tienen sus espinas que duelen sólo 

cuando no clavan, qué tiene su tallo de 

perfecta hermosura que cuando arraiga

 en la tierra, más tierra con ello todavía, 

desaloja y conmueve al corazón aún 

caliente en la nieve, y con pulso que 

más tembloroso si puede, 

en el marchitar de sus petalos se entiende 

dueña de mi corazón a todo antojo, 

madre de mi vida y su duende, 

fiel paladín de ese amor que prende

y con memorial renacer mantiene 

por siempre y para siempre.

GR-TV

Mañanas

En el vacuo aire de mi alrededor, 

donde el perfume se confunde

con no sé qué café, con no sé qué olor, 

donde el resonar se pierde

con no sé qué tecnología, con no sé qué motor. 

En el encender del soñar, 

en el comenzar del día, 

en el entender del que todavía

se apaga en su cantar,

y como consonante alegría, 

al parecer humano podría, 

dar algo a lo que amar. 

Entiendo y comparto, 

ofrezco y pretendo

asumo y comprendo, 

ordeno y reparto.

Canto a la vida

Al metal, a la patria,
cantar indemne,
al humo, al calor,
cantar tulgente,
a la vida que es
mi vida y mi presente,
al fuego, al mar,
cantar creciente,
al trigo, al vino,
cantar pendiente,
a la poesía que es
mi poesia y la de mi gente.

Cantemos

Cantemos; 

Al amor que pasa y se queda, 

al que llora y se queja, 

al que suplica y masturba,

al que pensando mas allá

vio mas allá de tus curvas, 

a ese que no cierra 

por contrato ni arrebato, 

a ese que no destierra

tus cosas, tus dictados, 

a ese que no yerra,

en pureza ilusionado, 

a este que nos llega, 

sin ser llamado, 

a este que nos otorga,

sin ser pactado, 

a este que nos deja, 

sin haberlo echado. 

Oda a las generaciones.

Hubo en el horizonte momentos oscuros,

sustratos temporales del sufrir,

hubo en el horizonte momentos oscuros

sustratos inertes del latir. 

Pero en el bombear germinador de indómita alma

nace el rebelde y con él un mundo que ama, 

el sueño avizor del viento y su calma, 

el español que, pura patria, pura llama,
responde a los suyos con la palabra,
con escuadra y espadón,
con la infalible poesia
y en la mano el corazón,
con la azaña precisa
y en la mente la ilusión
de una nueva premisa,
de una nueva canción. 

Hubo en el horizonte momentos oscuros,

sustratos temporales del sufrir,

hubo en el horizonte momentos oscuros

sustratos inertes del latir. 

Asegurada obsesión

Se sumergió la aurora y con no sé que emanaciones florales vióse el vapor del sol apagándose entre los brazos del poseidón templado. Se escuchaba ya a la luna sollozar entre millones de lagrimas brindadas a la solemnidad de su reflejo, al viento, al deseo, a la premisa de lo que cada vez estuvo más lejos.

Pero el reloj cae al suelo y las manecillas no cuadran, pero la arena sigue en la playa y en nuestros cuerpos, en lo inhóspito de la madrugada fría y abultada de excesos, pero el tiempo no pasa y es por eso. Es por eso que algo sucede, que en lo inmensurable, en la mísera distancia que separan tus perlas primaverales de mis insolentes mensajeros, vibran tus labios y con ellos el viento, se esfuman los delirios de este pirata loco que mira tus perlas y con ellos los grabados de fuego que lleva en su cuerpo, las quemaduras producidas por tu infatigable mirada polar, por el fatuo resonar en el eco de la incomprensión de unas palabras de intención desconocida, de demoledora embestida y asegurada obsesión.

Feria de abril

¿Qué es la Feria de Abril, un festejo popular

o una manera de vivir una semana entre amigos, 

la gratitud de un tiempo en el que festejar

o un brindar en el recuerdo de los que se han ido?

¿Es la Feria todo lo que no se ve, 

es la Feria la verdad por delante y del revés, 

es un ingrato sin sabor de su significado

y el cantar enjaulado del pueblo y su estrés?

La Feria es el folclore de Lorca y su alma pura del sur, 

los momentos que en su cantar de melodioso andaluz, 

vieron el arte del caballo y su reverencia, 

un sutil contonear de caderas y la cultura por herencia, 

un poema vivo que en su esencia patética
fuera un guiño a mis hermanos de mensualidad poética.

Asumo ciertas cosas humanas

Aquí en esta hora y con vosotros,
aquí en este vosotros y ahora,
aquí, en el tardío despertar de mi raza asumo
a media voz las desgracias de mi especie,
la inmundicia que a su paso fecunda
con su aliento quien desprecie,
la palabra de cicuta que fermente
y el miedo que súbito secunda
el paso de la muerte

Alan

A la orilla ha traído el agua un cuerpo de diamante,
una espesa bondad de naturaleza sobrevenida,
un niño con su inofensiva lógica impermeable,
una entonación deshumanizante...
Pero en la lejanía todos callan,
en los metros se diluyen las lágrimas
que brotan de tus hermanos,
que son mis hermanos.

Hermanos que lloran en otro idioma,
el idioma de los hijos de dios,
los legítimos herederos de toda redención
que se ven obligados a lanzarse a la mar
sin la fluvial dignidad humana,
huyendo de los diablos que disparaban,
de los que con muerte provocaron
el éxodo de Alan que embarcaba
a la urbana costa deshumanizada,
al espejismo mediterráneo que al tacto
revela  ausencia de cerebro en todo cráneo.

Desterrado homínido que dice ser humano
redímete de tu esencia, llora por tus hermanos!