Duda

¿Qué habrá sido de su poesía,
y de la forma
en qué hacía del viento
una melodía para unos pocos,
y ruido para los demás?

¿Acaso no se cuenta
con haberme decorado
las vicisitudes de la infancia?

Orgulloso de sus andaduras,
fue él quien me dio
la locura fresca de la mañana,
y la madrugada
consumida en humo,
en ideas no resueltas
camufladas de palabras,
en el oído predispuesto
del que quiere escucharlas,
y muere por ellas,
y se aventura sonriente,
desfilando a la batalla
para hacer frente en su boca .

Ya la magica coincidencia
de lo imposible,
viene sonando
entre las horas
de una noche fría,
yo voy de camino a casa
escribiendo con los pasos prestados
para no tropezarme,
y rezando los mundos paralelos
en los que quererte
hubiese sido suficiente
para empezar de nuevo,
y evitar los peajes.

Yo me cuento
entre risas,
que solo soy yo
el que nos ve de esta forma.

Pero si tan solo
pudieses compartir mi sueño,
con ese corazón tuyo
que encuentra en el acantilado
-roto despecho del abismo-
su razón de ser,
podrías quizá
llegar a entender,
que si alguna vez hice algo bueno
lo hice pensando en ti, 
que si alguna vez merecí algo
era pronunciar tu nombre
para hacerlo mío, 
pero me da miedo
siquiera pensarlo,
porque podría despertar,
y que una vez más,
sólo fueran los gritos desesperados
que me dicta el alma,
sin saber bien
por qué.

Mañana miraré mis manos
y ellas me delatarán
las heridas que deja el tiempo
al que sujeta una esperanza baldía. 

Mañana tocaré tu mirada
y ella me delatará
las heridas que tengo todavía,
y que se puede amar en un minuto
lo que se tarda toda una vida.