Oda a la Soledad

Me gusta la soledad porque en ella me hablan las cosas, y todo vale más que monedas en el viento.

Me gusta porque en ella susurra el niño y el olivo, aúllan el lobo y el inspector,  ensordecen el cariño y el olvido,  el recuerdo y un verso de dolor.

Se me hiela la sangre,
el rugido y la letra,
quiebran el olmo y el pino
siempre oliendo a primavera,
cuánto vino he bebido,
cuántas fieras por el camino,
cuánto amor entre las estrellas,
yo, solo, conmigo,
navegué entre espuma y vidrieras,
hacia la asimetrica belleza
del recuerdo de un loco,
y hacia las enredaderas,
y trepé por ellas un minuto,
como si el tiempo fuera mio
y nadie me entendiera.